Da paixão
Um dia acordou e decidiu pintar todas as paredes da sala de vermelho. Um vermelho ardente e deslumbrante. Um vermelho que fosse transbordante como se tornara sua vida. E opressivo, porque tomava conta de tudo. A vida subindo pelas paredes e chegando ao teto depois de se derramar sobre seu corpo. Porque fora assim. Desatino, revolução, desvario. As palavras que faltavam para dizer do incêndio que queimara suas amarras. Quando ainda tinha medo, era outra coisa. Ela bem pressentiu o abismo que se avizinhava. A febre ainda não tinha chegado, mas seu bafo quente já estava próximo, arrepiando os pelos escuros de seu pescoço esguio. Seria o mergulho vertical, como o do soldado que duvida do seu paraquedas, mas salta, sem escolha. A vertigem já estava lá, nauseando docemente o estômago, revirando os intestinos. Penetrando nos pensamentos mais recônditos. O coração disparando por um pensamento. O sexo molhado por uma lembrança. A paixão é também, obliquamente, uma d
